Шестой день творения
Слизываю с пальцев багряный сок,
Ягоды секунд раздавив в руке.
У меня в подъезде бомжатый бог
Обитает в бочке на чердаке.
Захожу к нему: "Может, чем помочь?
Или, может, мне дашь какой совет?"
Он меня ругает и гонит прочь -
Дескать, я ему заслоняю свет.
Он и впрямь горяч - на пути не стой, -
Но растратил, видно, былую прыть:
Всё никак не кончится день шестой,
Всё никак творенье не завершить.
Залетает в окна то дождь, то снег.
Горько кривит рот утомлённый бог.
Он и рад бы крикнуть "Се человек!",
Да в задумке был небольшой подвох.
Зелена планета и голуба,
И узор прекрасен лесов и рек,
И разумных тварей вокруг - толпа...
Но не получается человек!
Только народится в каком из мест,
Чувствами богат и умом остёр -
Сразу же его волокут на крест,
В петлю, к стенке, в прорубь и на костёр.
Быть не как другие - смертельный грех.
Гладят непохожих топор и плеть.
Видимо, поэтому человек
Не укореняется на Земле.
Век идёт за веком - а всё как встарь.
Тень зимы повешена на плетень.
Бог вздыхает тяжко, берёт фонарь
И в народ уходит - искать людей.
30 августа 2013 - 5 сентября 2013
CC BY-SA
