я пил вино и засыпал на лавке.
мне сны не снились вовсе, а плелись.
и в них какой-то неизвестный автор
сжигал мою неизданную жизнь:

лист за листом и некрасивый почерк,
мой прах был черен - 70 страниц.
а я лежал, скрипя зубами, корчась,
и в небо улетали мои дни.

я пил вино и отражался в лужах,
как будто солнце или темный дождь.
я жил поэтом, человеком хуже.
поэту веришь. человека ждешь