Столько засвеченных, засуечённых кадров –
Хроника смутного времени – танцы спеси…
Вкус без оттенков, как ломтики авокадо –
Вроде бы сытно, но так не хватает специй…

Там, в глубине, ржаво ухает субмарина
Глухо задраены люки, в анабиозе
То, что стучало настойчиво и наивно –
Спит, как младенец, вернувшись к утробной позе…

Если не дёргаться, всё происходит плавно:
Так из земли вырастают грибы ночами,
Так наливаются соком плоды гуавы,
Так возникает желание – и  н а ч а л о…

Всё, чему выпало быть – не меняет знаки.
Мёбиус вывел реальное за пределы –
Даже разрезанный вдоль, криволист бумаги
Станет «афганскою лентой» - единым целым.