По дням осенним, как по рисовым
полям, по вздорным голубям
от стихотворчества денисова
до стихотварчества себя
бредёшь. От Блока до Иванова,
а упираешься - к чертям -
в бутылку пойла иностранного
и в доморощенный агдам.
А время славно рассечённостью
и плотью плоскою забот.
Бухла хватив, забыв учёности,
спивается учёный кот,
не ради Лосского и Нисского
бежит в ближайший магазин -
от убиения Кандинского
шумливой травести витрин.
Нет, понимаешь, ни ущелий,
ни ясновидческих орбит.
И так порою сердце щемит
советской прозы дефицит,
где, закаляясь по котельным,
крепчали краски бытия
и жгло распятием нательным
забвенье массами огня....
Отредактировано Орлов-Хандриков (2013-09-26 14:29:03)
