Чёрной ночью, тьмою несомненной
он слетел с любимого лица -
тёплый ангел, ангел обреченный,
ангел сладкий, ангел из свинца.

Ничего, я как-нибудь сумею
эту сладость, этот вот свинец
променять на девку-Саломею,
на звезду, которая звездец.
Навсегда звездец, на "постоянно".
Толку под окном твоим кричать
"Анна, Анна, выйди, донна Анна!"

Ангел - это, в сущности, печать, -
как сказал мне кто-то почему-то....
Впрочем, наплевать, что он сказал.
Было утро. Утро было мутным.
Торговал напитками вокзал.

Взяли портвешку. Ты помнишь, Аня?
Две копейки стоил портвешок.
Это было, вроде. Было с нами.
Было даже слишком хорошо,
чтобы я поверил в сказку эту.

Я не верю. Ты меня прости.
Спать пора. Ведь бледному рассвету
два часа до города брести.