Листов торжественная стая
летит подобно водопаду.
А то, что я, как снег, растаю,-
да будет мне ручей наградой.

Летят листы. Летят по миру.
Я на полёте их настоян.
И каждый лист подобен Лиру
своей печалью непростою.

И я, как Лир, гляжу в оконце,
играет ветер бородёнкою.
Душа на дно ушла и солнце
на дне пятнается с потёмками.

Душа, ушедшая на дно,
я, в общем, на тебя не сетую,
покуда вижу мир - окном
и рай сквозной такой беседкою.