Только  крылотворная - тоска
в каждом неслучайно чёрном жесте.

Утро начинается с броска.
Босиком вода гремит по жести.
И гремит пощёчинами ток.
Вянет ливень, пойманный в ладони.
Мечется испуганный восток
в полусне агоний и погони.

"Нечего ответить мне ему.
Я не знаю даже - кем он будет -
херувимом в пламени-дыму
или неприличием на блюде.

Я не знаю. И  не всё-равно ли."
В ледяной искрящейся тревоге
и в оледенелой чёрной боли -
он один, он снова на дороге

мимо звёзд, болтающих о прочем
этой бесконечно алой ночью.

Отредактировано Орлов-Хандриков (2013-06-15 23:53:58)