И снова - невозможное - случилось.
Печаль и боль достанутся рассвету.
Чадят костры. Не дремлют Фермопилы.

Мне есть, что потерять - сомнений нету.
Небесный мёд и ветра молоко
сдержали слово, данное мне ране.

Есть Фермопилы, пусть и далеко.
Не проигрыш - отсутствие их - ранит,

ведь утро так устроенно хитрО,
что видишь жизнь не большим, чем пожитки.
И всё-таки я чувствую нутром,
без Фермопил всё остальное - пытки.