"...нудишь паскудно и минорно"

На ткачество из слов глядишь порой - итог
Его, ни дать, ни взять, батистовый платок.
Какая вышивка, какая монограмма!
Кайма и кружева, должно быть, легче грамма,
Хотишь звезду, хотишь лилею - вуаля!
Меж ними вплетены ажурные сопля,
Слюна - продукция извечных токсикозов
Любовью, грёзами - их цвет, конечно, розов.
"Шарман те в комильфо! - расхваливает свет, -
Хозяин насморка - действительно поэт!"
Не надобно иных примет, - по мненью света,
Поэзия - всё то, что розового цвета.
Но служит признаком нам розовость лица
Лет в шесть - здоровяка, лет в сорок же - глупца.
И соскребёшь чуток - внутри безлико-серый,
А рассиянный нимб пованивает серой.
Шьёт белой ниткой чушь, зато, бля, от души!
И мысли чёрные - несносны, словно вши.
На всякий случай он парит без мыслей вовсе
И не скопытится - усопнет цвет-ослов сей,
Но черви, что его сглодают до голья,
Затем (всеблаг Господь) воскормят соловья.
Нет, весь он не умрёт - душа в заветной лире, -
Пока нас мочит жизнь в обоссанном сортире, -
От тлена убежав, в подобных длит свой век.
Бессмертен здесь Пиит, но жив ли Человек?