Не подашь оглашенным и вида,
не прольёшь поэтический мёд.
Только чёрным горбОм Атлантида,
словно призрак, над ночью встаёт.
Виноградом она оплетает -
не реальность, реальности нет -
оплетает, чего не бывает -
русской крови загадочный свет.
И тяжёлые чёрные волны
виноградного сока встают
на просторах неприбранных комнат.
Неуютно? А на хер уют!
Там - внутри, на изнанке затылка -
светозарная, в общем то, боль.
Атлантиды литровой бутылка,
от беспечного счастья уволь!
И морозы и грёзы и розы
наведи на квартирный бардак.
Зарифмуй с ними сладкие слёзы,
зарифмуй по привычке, за так.
