Словно роза расцветает. Роза
песенного золота Прованса
над дымком летучим тепловоза,
по-над дребезжаньем желдортранса.

Полнится сиянием плацкарта,
даже проводница тёлка-дура
дышит маем на исходе марта
под звенящей розой трубадуров.

И не то, чтоб лучше и уютней,
просто сердце бьётся по другому
и вагона старенькая лютня
мне поёт о чём-то незнакомом.

Над моей плацкартною доскою
в пластиковом небушке вагона
столько туч, наполненных тоскою,
столько глаз, глядящих непреклонно

на усилья окситанской речи,
столько вздохов трубадурских тает.
Золотая, голубая вечность
за окном вагона пролетает.