"Изыде сеятель сети семена своя"

Утро.
Мучной дымок.
Площади выгон, ближний к
дальним домам.
Намок
гнойной зарёй булыжник.
Булку
(как хороша!),
выпеченную в тигле,
я проношу, кроша
с нею печаль.

Настигли
мигом, -
всё больше,
вскачь,
в ноги, как мяч футбольный.
Сладкую боль, калач,
вволю даю.
Довольны.

Памятник,
с головой,
вздетой рукой в помёте
порченых лет,
на кой
тянется -
не поймёте.
Спрячь пулемёт,
злодей,
напрочь от порций стаи, -
та,
что ансамбль блядей
плитах в полста,
проста и
прочих старей.

Уют,
топот, сполохи крыльев,
рыльца в пушку снуют.
Масла ли влить,
икры ли в
топку наддать?
Как ласк
много хранят карманы!
Корм рассеваю -
лязг
money, приманки, манны, -
собранный
на коржи
жалости лютой
в жите
жир переспевшей ржи.

Клюйте, пожалста.
Жрите.