В середине июня прорастает белый камыш,
на лету протыкает насквозь зазевавшихся птиц.
Я одна из тех птиц, что немного отстала от стаи,
все летели на юг, а я пел и забыл, что они улетают.
Я летел по следам, воздух пах разговорами старших,
я их встретил в закат, умирающих, болью кричащих.
С неба сыпались перья, с неба капала кровь птичья.
Я остался живой, и куда же лететь мне нынче?
Моя песня теперь светом полна и горем,
в небе умерло все, и теперь оно стало морем.