К сожалению, не удержался и написал в ответ на следующее
http://ti-poet.ru/stih.php?b=245654

Огород.

О удивительное место!
Взгляните, как привольно тут
Поэтов тьмы (а поэтесс-то!)
На почве благостной растут.
Ведь столько здесь лежит навозу,
Что, вроде б ни пошёл куда,
Повсюду свёклу или розу
Найдёшь без лишнего труда.
Но бродишь сутками, потея,
И лишь терзаешь ум и слух,
Смотря, как в зарослях репея
Шумит прекраснейший лопух.
Иной имел как будто семя
Хорошее и верно рос,
Но, теплоту ловя всё время,
Стоит теперь и крив, и кос.
Другой сражает чудесами:
Увидеть невозможно нам,
Как скоро почками, усами
Он множится по сторонам.
Его ласкают сенью дети
В хвалах: "Велик и плодовит
Священный папа!" - не приметив,
Как жалко чахнет сам пиит.
А соловьи, любви отрада!
Так заливаются с утра,
Что уж таким и впрямь не надо
Желать ни пуха, ни пера.
Ах, как же пышно и красиво!
Везде так просто не пролезть.
Торчат кругом бодяк, крапива,
И одуванчик божий есть.
Но только вот не сыщешь плода
Среди густого сорняка
И спросишь вдруг: где садовода
Неумолимая рука?

Но поэтический наш дачник
(Увы, в поэтах неудачник)
Давно оставил поле муз.
И посылать его в прополку,
Признаться честно, мало толку,
Зане его унылый вкус,
Что не пихай ему на пробу,
От редьки хрен не отличит.
Так, позабыв его особу,
И гибнет огород, забыт.
             ____
И в этой басне об орале
Не обойдётся без морали,
Но каждый с лёгкостью поймёт,
Что никакого урожая
Садовник тот не соберёт,
Который, не соображая,
Козлов пускает в огород.