Он лакает терпкий вермут,
Приобняв судьбу за плечи.
Дребезжит улыбкой скверной,
В зеркалах блистает плешью,
Пьяно кланяясь удаче воровской...

Только кажется, по ходу:
Не судьба при нем - судьбина,
И удача так похожа
На наемного убийцу,
Отпускающего взгляд поверх и вскользь...

Вдоль оскаленных коронок,
Над промокшей, потной плешью
Тянет холодом и сроком,
И как будто слышен плети
Судной посвист в осторожной тишине...

Глух и темен статус Бога.
Говорят - что он придуман,
Что в него, упершись рогом,
Верят лохи и придурки...
Но никто не доказал, что Бога - нет...

Он лакает терпкий вермут,
Приобняв судьбу за плечи.
Он глядит тревожным зверем
На чужой, постылый вечер,
Занимающийся в лондонском окне...