Поэты ужасно боятся стареть.
Безрадостная перспектива.
Они так наивно стараются умереть
Молодыми и красивыми.
Лезут в пЕтлю, вскрывают вены.
Им, дурашкам, совсем не важно,
Что ''красиво уйдя со сцены'',
Никому ничего не докажешь.

Чье-то имя мелькнет в газетах,
И  солидных толстых журналах.
Кто-то грустно вздохнет-Поэты!...
Ну, чего же вам не хватало?
-А ведь, мог бы еще, да, мог бы...
Ишь, как будто серпом скосило?
И ударит о колокол молот,
И надрывно ,заученно-сильно
Будет Родина плакать о сыне,
Что был так перспективен и молод.

А виновник подумает- Эка!
Вот друзья-то мои всполошились,
Поздно, милые,-Нет человека!
И уже не исправить ошибку.
Или...
Все же могло быть иначе,
Чья-то ''милость''смирила б гордыню,
И они б не ушли молодыми,
Эти мальчики в дыме табачном.

Отредактировано Ветренная Ведьма (2013-07-26 17:24:28)