Ах, если б я умел
плести слова, как фенечки,
Как косоньки для школьницы
к началу сентября,
А не болтать их трупами
на одинокой реечке -
Тогда бы стал, наверное,
поэтом все же я.

Ах, если б я умел
смотреть на Вас с надеждами,
Как верный пес хозяину
я б тапки приносил,
Любил, как черт, отчаянно,
порывами безбрежными,
Но не могу, наверное,
мне не хватает сил.

Сонетами тончайшими
окутывал Вас трепетно
Все наши встречи тайные
за полночь, милый друг.
Шептал их вот на ушко Вам
бессонным детским лепетом,
Не позволяя лишнего
движенья даже рук.

И было б всё возвышенно,
до блеска целомудренно,
Как в пыльных книжках, проданных
у станции метро.
Заклеено, заштопано
и связанно-запудренно
Безликое, бездумное
и пресное добро.

Но я так не могу...
любить, моя прекрасная,
Ах, слишком одичавшая
во мне живет душа....
Я не сказал бы гордая
и не сказал бы страстная,
Но все сжигает радостно
и слишком не спеша.

Да, Ваши чувства нежные,
сплетенные, как кружево,
Оплавит незаметнейше
за слишком малый срок.
Не надо, это глупенько,
бездумно,незаслуженно,
И светлым, юным барышням
совсем-совсем не в прок.