чиста страница, незнакома
печаль, что грянет на нее
как ливень, утром, на солому -
на крышу дома моего

и я, в сухом прохладном доме
смотрю на лист, вожу рукой -
и по воде скользит гондола -
Венеция. Июль. Покой

Такая грусть от этих строчек
как зной, что предвещает дождь
и от того корявей почерк,
что бьет меня, немая дрожь

мне кажется стирают небо
когда так льет, как из ведра
душа моя, все б пела,пела
и за строкой, ползла б строка

утихло все. И та страница,
что так чиста была с утра
заполнена, как небо птицей
над крышей дома и двора

Отредактировано Глеб (2013-08-05 23:02:29)