Я им пишу. Чего, казалось, боле -
Макнул перо и вывел: "же ву при..."
Я каждой ранен, выжат, выпит, болен,
Я высох и снаружи, и внутри.

Ужель не может Эрос потревожить
Сердечки присносуженых подруг?
А им милей бодлеровская лошадь,
Михайловский вокал и Кучерук.

Оно бы ничего, оно бы славно,
О вкусах - aut bene и т.д.,
Но чем кормить разбуженного Фавна,
Помимо созерцаний декольте?

И рад бы без тирад бы, но доколе
Закапывать трезубец и пращу?
Я им пишу. Чего, казалось, боле.
Я им прощу. Вот выпью, и прощу.